dónde

Sobre tus repisas fotos de pueblos que visitamos, ciudades, veces que nos quedamos en la tormenta esperando, en las que de repente tu brazo se acomoda sobre un curvo vacío, otras muchas en que aparecemos mirándote yo los ojos y tú los labios, enmarcadas de verano, otras de astío, varias sin nosotros.
Los cajones que abría para guardar secretos, puse mi historia muy dentro (la que para ti es mi historia), una que otra línea suelta, sabes que conmigo no faltan. La sospecha, la suficiencia bajo llave y justo después hacer de cuenta que no existían; no fuera a ser que me arrepintiera. Cómo bastarme y que tú salieras sobrando, para eso ya era tarde.
A pesar de mi cuidado dejé algunas cosas fuera de ti. ¿Qué hago con esto poco que dejaste, Samuel?, ¿en dónde me pongo?