algo que faltó.

Una bocanada congelada en ámbar, aro líquido sobre madera y un papel blanco mojado de fragilidad, la misma fragilidad que me bautiza con tus dedos.
Nubes en el vaso, cristal que suda, ese poder que tienes de hacer las cosas primeras, esa mentira. Tú, yo, y mi falta de canas, tú, yo, y este amarillo en el semáforo, y todas las vidas que son nuestras para contarlas, pero tú y yo no cabemos en el tiempo.