30.7.07

Los nombres de las cosas

Se murió Ingmar Bergman, me dices, y recuerdo las películas que vimos juntos, a Rosa Beltrán diciendo que su vida la dividía conforme al libro que escribía y al amante que iba teniendo. Te pregunto cómo se llaman esas flores que están en la jardinera, me dices que debería saberlo, que es el deber de un poeta conocer el nombre de las cosas, te veo desconcertada; pienso que eso sería absurdo, incluso aburrido, caigo en cuenta luego de que puedo decir Quiza, o lo que sea, porque yo no soy poeta. Entonces me doy cuenta de que la muerte de Bergman me vale madre aunque Seventh seal me pasmara, que la división me sabría más si hubiese dicho "los libros que leía" en lugar de "el que escribía", eso me parece arrogante, ensimismado. Tomo un sorbo de vino y veo por un rato el interior de la copa, te ríes, dices Ya sé lo que estás pensando.

22.7.07

¿Cuántos años caben en una maleta?


¿Es mío, soy yo eso que doblé?


¿Me voy huyendo de nuevo?
Me voy huyendo de nuevo.

19.7.07

EL JUEGO

REGLAS:

1.Cada jugador(a) comienza con un listado de 8 cosas sobre sí mismo.
2. Tienen que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las
reglas del juego.
3. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y
anotar sus blogs/nombres.
4. No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que
han sido invitadas a participar, refiriendo al post de tu blog: "El
Juego".

1) Dicen que tengo los ojos de él, la sonrisa de ella, pero que nadie les había salido así de raro.

2) Me pinto el cabello cuando estoy deprimida, cuando corto a un novio, cuando estoy aburrida, cuando me voy de viaje. Creo firmemente que es una técnica no estudiada (banal, muy banal, sí) para combatir casi cualquier tipo de letargo.

3) De niña no me dejaban subirme a los árboles, mojarme en la lluvia, ni salir a jugar con los vecinos. De niña no fui muy niña. Alguien me dijo que soy de esa gente que crece al revés, lo que quiere decir que cada vez soy más ingenua y la crueldad estilo kinder garden la traigo a flor de piel.

4) Mi record fueron 4 días sin bañarme. En invierno, claro, soy mugrosa pero no al extremo de hacerlo en verano.

5) Les tengo terror a cosas absurdas como: las cucarachas, una de las partes musicales del Cascanueces (no les digo cuál porque capaz y la ponen cuando yo esté cerca), a la genética, al compromiso...

6) Soy malísima para calcular distancias. Debido a eso he chocado, me doy de costado con las puertas, me vuelvo fría o empalagosa, debido a eso muchas pero muchas cosas.

7) No podría vivir sin: tennis y música.

8) Una vez en una sala de espera tomé una Vanidades, me encontré algunas páginas dedicadas a una modelo con una ficha que decía sus datos y la agencia para la que trabajaba, su color preferido y demás, pero luego decía Mayor extravagancia: Hablar en voz alta. Dije a mi vez, sin darme cuenta, en voz alta "A huevo", y la secretaria me volteó a ver gacho. No me dieron el trabajo.

18.7.07

Bullshit.

Your mom liked me better than you did. She thought I could save you, but you were tired and bored and stupid... and dumped me. Two weeks after that she called, said you were so wrong, didn't know what you were doing but regreted it, You two must get together, darling, she said, So you can straighten things up, he loves you but hasn't notest yet. Well, I haven't either, and I serously hope you don't ever notest that you secretly deeply love(d) me, 'cause whatever you feel is bullshit, honey, believe me, anything.

12.7.07

Piel atopica.

Fui con la dermatóloga porque desde que recuerdo me salen manchas rojas (que no ronchas) en la piel, aparecen y desaparecen sin razón, cualquier cosa la marca... el punto es que ahí estaba yo. Conté lo que sucedía, contesté las preguntas en aquel santuario de la pulcritud. ¿Alguien en tu familia tiene este problema?, yo no tenía idea, qué voy a saber yo de eso. Contesté que no. Ella dijo que forzosamente alguien lo padecía, Es algo genético, dijo. Tienes una piel atópica, muy sensible; luego hizo una receta y me fui con la palabra, atópica, en la lengua, en las ideas. Llegué a casa, le conté a mi madre de la cita, las preguntas, La Pregunta, A él le pasaba lo mismo, casi no se le notaba por no ser tan blanco como tú, contestó. Subí a mi cuarto, abrí el diccionario.
Atópico, ca.
1. adj. Que no está ligado a un lugar preciso.

Por supuesto, me dije, por supuesto.

8.7.07

Pero eso no es lo que más le preocupa: lo que pensaría la enfermera Naidoo, lo que pensarían los griegos o lo que pensaría su madre, que está en el piso de arriba. Lo que más la preocupa es qué va a pensar ella, en el coche de camino a casa o cuando se despierte mañana o dentro de un año. ¿Qué puede uno pensar de episodios así, imprevistos, espontáneos e impropios de uno? ¿Es que son simples agujeros, agujeros en el corazón, en los cuales uno mete el pie y se cae y luego sigue cayendo?


-De Elizabeth Costello, JM Coetzee.
Nos la jugaron, te digo, hoy no es sábado, es puro domingo: ese desasosiego, ese final interminable.

Me ducho creyendo que el agua. Y no, el agua nunca. M viene a devolverme una película, debí conocerlo antes, pienso, no hubiera estado mal, pero eso ya no importa; me pide algo de beber y nos sentamos, yo en el barandal de la cocina, él en uno de los bancos, charlamos hasta que vemos la hora. Lo despido en una tormenta de polvo. Va a llover, le digo, Paloma, me dice, ¿sí?, pregunto, nos vemos pronto. Y hace que sonría. Me gustan esas pausas.

Oscurece. Tomo las llaves del auto, conduzco. Llueve. Bajo la ventana, se moja todo el asiento y el tablero y el volante, escucho Cemetry gates. Yo tan ingenua, tan fácil de complacer. Vuelvo horas después. Invado el cuarto con la ventana más grande y la abro. No pienso en nadie. Se oyen maullidos. Me quito la camiseta. Pongo música. Sonrío. Me gustan los sábados que son domingos.
-Cuando sea grande voy a...
-Ya eres grande.

5.7.07

-Neil McCauley: A guy told me one time, "Don't let yourself get attached to anything you are not willing to walk out on in 30 seconds flat if you feel the heat around the corner."

-Heat.

4.7.07

New members

Nada de regresarlos a la biblioteca, o a los amigos que los prestaron, nada de leer fragmentillos aquí y allá o bajar versiones de la red, nada de eso, señores. Imaginary homelands, The language of inquiry, Illnes as metaphor and AIDS and its metaphors, If this be treason, The poetics of translation, toditos ellos en mis manos, en mi librero, en mi familia imaginaria.

1.7.07

It was a dark room, a dark sofa, a You look like you sleep on a sofa too. It just happened. No previous announcement, no secret plan. Suddenly.

-It was weird, hu?
-Yeah, it was.
-But not in a bad way though.
-I know. Actually, I don't think about the word weird in any bad way.
-Aha, there's always something next to it, is incomplete.



A paused movie, closed courtains. The silence, my silence, a certain kind of relief.

-What?
-Is just... i'm not worried about this, you know? Is the after, the what will happen after.
-Nothing, nothing will happen, we'll continue seing each other, and see what comes next. Don't worry.
-I'm not worried.



And there's the guitar, and the jacket I like, some movies we used to watch together, and everything in here seems so close, so familiar. Almost mine. A part.

-I can't stop thinking about this. I didn't expect it, since we're always with our minds elsewhere when we're together, and even then I wasn't thinking I just let go... But is fine, you know that, right? We're close, and the understanding is and will always be here.



But the always is me, leaving.

bodies