fuimos guardaespaldas de una rocola bailarina.

saliendo del bar un ebrio de camisa negra nos dijo cuídense entre ustedes porque con el tiempo, en los círculos de amigos, hay unos que empiezan a degradarse más rápido.

y la spektor, borracha de otra cosa, me dijo:
no, this is how it works
you peer inside yourself
you take the things you like
and try to love the things you took
and then you take that love you made
and stick it into some
someone else's heart
pumping someone else's blood
and walking arm in arm
you hope it don't get harmed
but even if it does
you'll just do it all again

de vuelta a casa confirmé que odio los interrogatorios prepotentes, las amenazas falsas, la gente que parece desayuna prozac, y que no estés aquí.

¿Y qué le pediste a Santa, eh?
Menos gente como tú en el mundo. Que me dejes en paz. Y que te rompa los huesos, te entierre agujas por debajo de las uñas de a poquito, te queme las manos para que cuando toques duela... que estés tumbado en la banqueta y te pateen; que te partan la madre, una, dos, tres, cuatro veces, y las que faltan. Que cuando recuperes un poco de energía preguntes por qué, y nadie conteste y tú no entiendas, y todo empiece de nuevo.

recuerdo de cumpleaños

Que un hombre te diga te adoro y estoy seguro que serás todo lo que quieres ser, mientras un par vomita sobre la acera, como en coreografía, tomados de la mano, para después acariciarse y pedir un taxi, es...

Es horrible enamorarse.

No hay que olvidar la historia.

Encuentro a la familia desaparecida en la sala de espera de un aeropuerto, le aviso a mi abuelo, que ahí están, que vaya; no las saludo porque no me conocen, yo sí, yo he visto su melena rubia y cutis perfecto, olvido muchas cosas pero esas no; ella es de las mujeres que detienen el tráfico, y no por despampanante o por el escote o las piernas, es ese algo menos explicable, que se percibe igual cuando acaba de levantarse con el cabello revuelto que entrando a una fiesta. Muy pocas lo tienen.
Cuando era mesera llegué a atenderla, le pedí su orden viéndola fijo y ella dijo su lista imaginaria de la misma manera; yo sabía quien era, ella no me recordaba.
Mi abuelo fue a saludarlas, después volvió por mí, nos sentamos: ella con su abuela, yo con el mío, y hablamos de academia, de trabajos difíciles de conseguir, de las familias. A ratos se volvía para platicar con su abuela, era eso sobre todo: ellas platicaban, conmigo hablaba.
Extrañé a mi abuela, sin conocerla. Cuando se reían juntas, cuando les invadía un silencio cómplice pero sus ojos hablaban. La extrañé con una fuerza que nunca había sentido. El dolor de lo imposible supera a cualquiera.

...leer el Mundo como hay que leerlo: de la putrefacción a la ilusión.
-Gonzalo Rojas

-te quise mucho.
(el hombre sabía que la mujer, como todos cuando se trata de esquivar el abandono, mentía)
-yo también te quiero.
(luego el silencio, y echarse a correr, como todos cuando se trata de reconocerse indefensos, descubiertos)

siempre hay algo de revelador en los golpes

2. Somos los peores, nos matamos continuamente a fuerza de amor, de café, de cigarros, de locuras, de perezas absolutas e incontrolables, de trabajo a montones e impausable, de dolores, de arrebatos de alcohol, de saber-esepinche-llenarnos-de-certidumbres o de dudas esquizoides malacomodadas-a-punto-de-caerse-de-la-mesa, estrellarse en el suelo. Tenemos una debilidad por el suelo por el crac por el sonido ese de lo que se estrella, ese segundo inaprensible e inesperado que es antes de lo que se rompe ¡es un instante! Después nos lamentamos sin aceptar que antes tuvimos ese vertigo en la panza, esa espera de la caida, ese desacomodar o acomodar demasiado siempre-al-borde. Acomodar en extremo es poner más al borde, hacer más estruendoso el crac-crash y fingir que no se tiene esta cosquilla en la panza.

(no puedo poner un nombre, porque no aparece en el perfil, pero den click en el texto)

hay milagros, todavía.

No me he bañado desde ayer, se fue el agua el miércoles en la madrugada y cuando volvió salía como lodo, agua café todo el jueves, quizá haya algo de profético en eso, hizo que me acordara de cuando odiaba los jueves.
Mi cabello está seboso, mis ojos hinchados. Hace frío. Sad for no reason. Fucked up days.
Hoy es la fiesta de la Eli.

maria

ayer 500 days, all over again.
hay cosas que recuerdan a los océanos que se van por la coladera.

¿Qué significa mi nombre subrayado en su lista?

A wound gives off its own light
surgeons say.
If all the lamps in the house were turned out
you could dress this wound
by what shines from it.

-Anne Carson

llovió como si nunca. era el recital de frida. en el teatro se fue la luz. se cancelaron las dos funciones. no hay nueva fecha. nuestra bailarina volvió a casa con el vestuario aún puesto y maquillada. cruzó la puerta diciendo se me antoja algo mexicano, como unos sopes, un pozole... no sé, unas enchiladas, unas flautas. después se rió. yo hubiera llorado o tirado patadas al aire toda la noche. ella no. ella quería algo mexicano, y se reía.

charade

one of those things that make me happy

las heridas están limpias, nada que lamer, así que andate...

que ya!

que ya, que ya salí, ahorita entrego mi último ensayo analítico sobre el choque de civilizaciones y la globalización imaginada, la verdad la verdad, el pinche huntington me hizo sufrir, nomás tantito. pero ya, lo imprimiré como si fuera, no sé... algo sagrado, y se lo entregaré a la gringa que me corrió del salón porque pensó que tenía (no manches, se me olvidó el nombre) H1N... influenza!, sí, me vio con gripe y me dijo que tenía influenza y me fuera a mi casa. yo sólo pensé "qué no eres socióloga? qué no deberías pensar-asumir-creer-sostener que eso no existe?", pero bueno... como decía, se lo entregaré y
me iré a la posada que promete mucho, el año pasado fue una buena fiesta, espero que no mate mis expectativas. me voy, tengo una piñata que romper (y botellas que descorchar, claro).

i want to see a sad movie with you.
your crying is beautiful.

ayer nos invitaron de jurado para los proyectos de cine de cuarto semestre. cómo hay mierda. la gente se aferra al cliché como si fuera lo único y mejor. además, cada vez odio más a ese tipo de morras, esas que quieren verse bonitas aunque en la historia estén al borde del suicidio o de vagabundas, me caga que las estén matando y salgan medio sonriendo y con la barbilla abajo cuello extendido tipo america's (ahora mexico's) next top model. divas según ellas, baratitas todas. cuando las veo me explico por qué nos tienen estigmatizadas, sobre todo a las mujeres, en otras carreras... fuchila guácala, eres una idiota si estudias comunicación, y lo único que quieres es salir en la tele. chale, ¿no se dan cuenta que nos llevan entre las patas, próximas legarretas?
me dolían los ojos, dijo el alex, ¿se puede poner cero? el luis a veces se reía, a veces se enojaba, oscilaba entre esas dos reacciones para no darle un puñetazo a alguno de los presentadores. fotos horrendas, mal cuidadas, barridos, se veía esa luz como de putaso fea del flash, hasta desenfocadas... ya ni yo.
pero hubo destellos. vimos un duelo de vagabundos, con piedras en vez de pistolas, un over the shoulder bello.
cuando apagaron el cigarro apagaron su amistad, dijo el morro de melena lacia que había hecho las fotos.
una morra hizo algo padre también, una revisión de un director ruso que había pasado por cinco regímenes políticos distintos a lo largo de su vida y lo trasladaba a los filmes. stop motion de botellas de vino simulando tanques de guerra, mientras se escuchaban disparos, lindo.
el día fue largo. hubo un poco de consuelo.

dosdos

hasta los semáforos, hasta el perro está dormido... y yo me tomé un monster que me tiene con pila. acabo de terminar mi línea del tiempo de todo el semestre hecha en un día (ah, la mediocridad). mañana tengo mesa redonda de (chequense esta:) Construcción del conocimiento de la realidad social y, la neta, la neta, como que ni yo ni tú ni nosotros ni nadie sabe ni madres de eso, pero bueno...
y de ahí tengo debate en marxismo, y yo no sé, pero aborrezco a la gente que ve a marx como a un profeta, simplemente la detesto... el tipo era investigador muy bueno, sí, excelente, sí, pero de ahí a que se sepa el futuro del mundo, y que las personas apuesten por que el comunismo rifa, yo no me lo creo, compita, nel. a lo mejor la anterior afirmación significa que soy una idiota, pues bien: soy una idiota que no ve a marx como una especie de jesús malgeniudo. orgullosamente lo soy.

hoy me arranqué una cana de la oreja, la vejez...
el luis me llevó a cenar tacos, me enseñó su cámara nueva, quería ver i'm not there pero le dije que estaba rete zarra y lo único bueno era cate blanchett, siempre le echo a perder la fiesta, le cambió a otro canal y platicamos de nuestras respectivas decepciones académicas... qué bonito sonríe.


creo que no debería dormir cuatro horas, no me voy a levantar.

motivos para no cortarse de un tajo las venas

(tiene, tiene que ser una lista invisible)

nosotros vamos a otra parte



(hace un semestre andábamos en chinga haciendo ese proyectito de cine, éste no hubo trabajos tan divertidos... ni pretenciosos)

la carta más linda del año llegó hoy.

Que seas feliz

con su letra de dama.

To stay human is to break a limitation. Like it if you can. Like it if you dare.

-Anne Carson

una foto hermosa, hermosa, de daniela edburg

vi high fidelity ayer, hoy la estoy releyendo. quisiera ser tan sencilla como hornby.
pero me parezco más al bukowski que patea a su vieja cuando ella dice que vivirá con otra gente.

una pinche güera planchada con rayitos...
you're so predictable

and it's not the weather

yo soy de esa gente

que deja las llaves pegadas, que escribe todavía 2008, que no sabe cocinar. de esos que buscan sus lentes por todos lados y los traen puestos, que se pierden en una cuadra, que leen las instrucciones en cuanto abren las cajas, que se tropiezan cuando menos tres veces al día.
pero también soy de esas que no creen en el comunismo o en el feminismo o en la tercera vía, pero sí en un idiota que les romperá el corazón. de las que duermen con la ropa que han traído todo el día, de los que piden una mandada a la chingada clara y directa en vez de una despedida melancólica. soy de las que los mr rights prefieren como amantes.
soy de los que escogen la playa a una piscina, la cerveza al whisky, lo picante al dulce. de los que se enamoran por unas orejas hermosas, o una frase desoladora, de las morras que sí comen cuando las invitan a salir.
soy de esa gente que escribe afuera de la rayita roja, que no sabe si lo que soñó pasó en realidad, soy de esos que creen que los demás (que son muy pocos) confirman nuestra existencia, de los que disfrutan más caminar que conducir.

Un soldado revisa el auto.

- ¿Son familiares?
- No, somos novios.
- Por lo pronto...


(gulp)

YO ME VOY A BAILARLE A CALLE 13!

-Ay, si en el metadiscurso de El segundo sexo está Sartre... Beauvoir es conocida como su mujer por algo.
-No, a la que han retomado es a ella, ella es la que más ha aportado. Sartre era un chillonsito maricón nomás. (esta frase con acento gringo)

esa piedad, repites.

pochas vs. marx

dos pochas, una mesera y la otra desempleada, hablan de sus desventuras amorosas, acostarse con un vato a diario sin que sea "a real relationship, that's what i need, i don't wanna waste my time, dude"... la morra le compró flores cuando cumplieron un mes de conocerse y escribió "thankyou for a month of happiness" y el cabrón no la volvió a llamar... escucho eso mientras leo el proceso de acumulación del capital de mister marx. sólo puedo decir que las pochas son mucho más divertidas (inútiles e irrelevantes para las ciencias sociales, pero bah they're fun anyways) que carlitos.

i have the key in my hand

cortesía de mi beautiful mala influencia

- Paloma, si te sigues vistiendo así cuando seas grande te voy a llevar a No te lo pongas.

Todavía sin piedad

Necesitas una mala influencia en tu vida PERO YA.

- EM

tengo que leer el capital y a eco y a foucault y a peirce y a giddens y así y hacer ensayos y proyectos y cartas
escribir idioteces puras idioteces tengo pero hoy no tengo ganas de nada fuck it

***

en el piso de enfrente
apagaron la luz, si el mundo
no va a estallar debería
buscar algo que encender, cigarrillos
papeles. fuego. la tierra
está corrida del eje
si todos saltamos a la vez
volvería a su centro. escucho
un despertador en cada casa. ahora
el desayuno, ahora,
caerían las cosas, los vidrios
se astillarían.
y más tarde
caminar por la calle
entre los restos con la idea
del deber cumplido.

-Laura Lobov

la profesora nos preguntó qué causa apoyaríamos, si habíamos considerado alguna vez pertenecer o crear una ac; pero la pregunta en realidad, yo sé, era menos elaborada: la pregunta era en qué creíamos. me quedé helada. pensé en qué he hecho. un día antes del dos de octubre me preguntan en qué creo, qué haría, y las razones.
camino por los pasillos, entro a la biblioteca, un mundo de libros no sustituye al de fuera, jamás podrá; salgo y hay pancartas, fotos, palabras, al día siguiente una charla con miembros del movimiento. un hombre habla con furia fingida o ya demasiado estropeada; hay en la mesa una mujer delgada y con arrugas, habla leve, tranquila, tiene esos ojos que están siempre al borde, del asombro o del llanto, dice "fuimos felices, porque estábamos construyendo algo", y esa conjugación en pasado y la esperanza en su voz me partió el alma. me sentí pequeña, imbécil, pero sobre todo inútil.

hoy entré a la conferencia más encantadora ever.

unatractive. non wanted.

ODIO

la comunicación organizacional interna.

(aparte, tiene un nombre muy mamón, casi tanto como ella misma)

no paro. es el doble de todo, y lo será por el próximo par de años. pero eso de volverme loca y andar en chinga... como que lo adoro.

Era tu casa. Las paredes cuarteadas, poca luz, llena de gente. Estabas sentada sobre el sofá verde, las piernas cruzadas y unas ojeras infinitas. Todos ellos fueron a verte, a despedirse; yo no sabía nada: que estabas enferma y te quedaba poco tiempo, que no dormías, un poco por las balaceras, un poco por los dolores. Hacía años que no te veía.
Me viste llegar pero hablabas con alguien, sonreímos. Tanta gente me perdía, salí para que me diera el aire. En la cuadra de enfrente ahorcaban a un perro. No podía hacer nada. Ni curarte, ni ver a la misma persona que dejé de ver hacía años, ni salvar al perro, ni dejar de moverme con ese curso tan idiota que me hacía quedarme sin alternativas. Yo he sido la trampa, lo sé, pero estoy agotada.

in our little hideaway beneath the waves

Junto al mar

la vida es más sabrosa.

Las polacas

Tienen un cutis perfecto, sonrojado, muslos de hierro. Su cuerpo esbelto, delicado, el cabello lacio, largo, en capas. No sudan (a treintaytantos grados no sudan), el viento caliente que viene de todos lados parece el resultado de un abanico cuando mueve su cabello, como si estuvieran en una sesión de fotos para vogue. Sus dientes son blancos, alineados, del tamaño justo en el lugar indicado. Suben y bajan la escalera de una casa de dos pisos para llegar al techo, con la gracia de una gimnasta, con esa manera que parece tan sencilla y sin esfuerzo. Su tono es paciente, con un inglés refinado; hablan pausado, como sabiendo que todas las palabras son tan ligeras y sin importancia.
Yo, por otro lado, tengo que usar exfoliante cada tercer día, mascarilla una vez a la semana y lavarme la cara religiosamente, para que mi cutis se encuentre en el estándar. El tono de mi piel es amarillento, muchas veces pálido, tengo unas piernas regordetas que ni cuando estoy flaca se reducen. Mi cuerpo es curveado y sin elementos rescatables; el cabello sin corte definido desde hace meses, chino y, con el calor, esponjado. Sudo, cual si me derritiera, el viento hace que el cabello me golpee el rostro, que los chinos se me paren: que sea imposible dar un orden estético a mi peinado. Cada día aumenta el tiempo de cepillado para lograr un cierto blanco en la dentadura, de niña usé brackets, paladar, me sacaron muelas... y todavía hay varias cosas chuecas en mi boca. Subo la escalera repitiendo a T que me cache si me resbalo, sabiendo que la subida siempre es fácil pero la bajada mejor ni pensarla y, en ambos procedimientos, he tenido que pensar "sube un brazo, ahora una pierna, ahora el otro brazo, ahora la otra pierna": mi motricidad es una broma. Tengo voz de pito, a veces me preocupo demasiado por las palabras que utilizo, otras ignoro lo que estoy diciendo.
Pinches polacas, nomás me restriegan todos mis defectos.

La gente que entra a los lugares batuqueando, dando opiniones viscerales a lo idiota, sin mirar a nadie más presente, que abre la boca como si nos bendijeran a todos con el excedente de su saliva. Esa gente que se cree super dotada aunque haya apenas descubierto a Poe (en la universidad), que se prende con lo gótico, y además adora al puto Dan Brown como si fuera un dios. Las gentes que a fuerza quieren ser incomprendidas, que parece que ni se bañan, que despotrican contra todo sin más afán que el de verse bien rebeldes, que escriben muerte así, con cursivas y en negritas. Esos que rayan sus cuadernos con el signo de anarquía (come on, man, we're too old for that), que se la pasan buscando palabras rimbombantes para decir algo simplísimo. La gente que sabe la inexistencia de su talento, y en vez de chambearle para a través de la disciplina llegar a algo, reparte sus "escritos" a quien se deje. Que debería preocuparse por leer y ser honesto (y no estoy diciendo que ser honesto tenga algo que ver con ser "buena persona")...
En resumen: esa gente de pose, que me da inmensa hueva sólo de verla, a quienes les saco la vuelta. No entiendo, de verdad, no sé por qué esa gente piensa que yo voy a querer leer sus textos.

Al límite de los escombros ser una desmesura yo querría.

-MN

No me muevo dos segundos

Es verano, he salido de vacaciones con amigos a alguna playa barata. Hay viento caliente pero las tardes son nubladas. Me despierta el teléfono de la habitación. Un hombre ordena que vaya a otra ciudad haciendo dos paradas en las que me entregarán unos paquetes, tengo que hacerlo en cierto tiempo, y deberá ser en el auto que él mismo o su gente o no sé quien ha dejado en el estacionamiento, la llave está en recepción. Que debo ir, de lo contrario te matarán. Conozco a ese hombre, sé que no jugaría.
Me visto rápido, no aviso a nadie, recojo la llave. El auto es una camioneta verde olivo, recién sacada de la agencia. Alrededor de ella hay cuatro hombres, rasurados, cada uno con mezclilla y camisa a rayas, zapato negro. Me quitan la llave y hacen que aborde la cajuela que no lo es tanto, no está dividida del resto del auto salvo por el asiento trasero que le antecede.
Hay turnos para el volante, el mío no existe, nadie cruza palabra ni me mira. No hay paradas salvo un par en las que he bajado a recoger paquetes. En la primera jalo la palanca que hay dentro para abandonar la cajuela, la parte trasera del auto es más bien otra puerta. Salgo y una mujer en botas negras y melena larguísima recogida se baja en un desierto a medianoche para entregarme una caja pesada de cartón. La tarde siguiente voy por las llaves de un auto a una farmacia, abro la cajuela y saco una bolsa negra, nada ligera tampoco.
Los hombres siguen manejando, entramos a la otra ciudad, una avenida grande, son las siete de la tarde con diecinueve minutos, llueve. El hombre llama al celular del conductor, quiere hablar conmigo. Pregunta a que altura estamos, veo los nombres de las calles, los repito, él dicta una ruta nueva, no muy lejos de donde estamos, dice, y cuelga. Vamos por donde dijo, calles poco transitadas en una especie de colina, alrededor de la calle hay tierra mojada en descenso. De pronto, en sentido contrario, un auto y una camioneta negra vienen a nosotros. No frenamos, las gotas de agua se convierten en plomo horizontal. El zumbido. Estas cosas todo el tiempo están jodidas.
Jalo la palanca, brinco mientras la camioneta se colea, no me muevo dos segundos, necesito sentir mis piernas. Echo a correr cuesta abajo, me empapo, el lodo se mete en mis zapatos, los zumbidos. No pienso en nada. Escucho los zumbidos, mi respiración, siento el lodo que hay en mis zapatos, la lluvia, tengo que salir de aquí.

No entiendo una pizca de lo que ha pasado. La verdad es que no me preocupa entenderlo.

En invierno vienes a casa sin previo aviso, después de años de ausencia, luego de que en verano un hombre me recordara que estabas vivo casi acabando conmigo. Me viene la idea de que quizá ese hombre seas tú , quizá te partieron en dos cuando naciste y él es esa otra mitad parca, aguda, directa… sé que no.
Me entero de que estás aquí porque antes de irme te encuentro en la sala, dormido con una mujer. Le llevas cuando menos veinte años. Tengo que acercarme para confirmar que es la misma a quien vi aquella medianoche, de botas y melena recogida en el desierto. Paso de largo.
Cuando regreso no hay nadie, la casa intacta. No hay notas en el refri ni cartas de despedida. Contigo las cosas siempre han estado jodidas.

Y la noche se abre, y arroja con indiferencia el abecedario del cielo sobre su rumbo.
-Montero Glez.

Por la noche miramos un incendio, tomados de la mano.

Duermo boca abajo, de lado, nunca hacia arriba. Soy adicta a los silencios. Cuando voy a un restaurante/café/lugarpúblico sé de lo que hablan mesas vecinas. En el cine debo sentarme en el centro de las primeras filas, durante clase al frente, igual en los conciertos, quizá siento que puedo hacerlos más míos gracias a la proximidad.
Cuando necesito pensar conduzco, camino en las tardes. Mis movimientos son torpes. Hago preguntas estúpidas todo el tiempo; tengo pésima retención (el “macheteo” no se me da), por eso ocupo explicaciones: necesito entender. Leo sentada y de pie, si estoy en casa debo hacerlo descalza; lo mismo al escribir. Y subrayo, desesperadamente.
Cierro los ojos cuando bailo, cuando beso los abro. Tener contacto físico, en mi caso, requiere de esfuerzo; pueden tocarme pero yo no toco. No podría vivir sin tennis ni música. Me siento con una pierna sobre la otra pero el talón de ésta sobre la rodilla de aquella, o simplemente las abro; cruzarlas me parece bastante incómodo. Huelo libros y cuanto estoy por comer, antes de probarlo. Necesito apropiarme, la huella de las cosas me persigue.

Aprender a mirar de otros modos, puede tal vez, ayudarnos a salir de esa "reprensible posición de espectadores".
-Rossana Reguillo.


Pensar al otro como víctima, sin darle ninguna posibilidad de que sea un igual a nosotros, con los mismos derechos y capacidades, también reinstituye la discriminación.
-Inés Dussel.




Los dos de Educar la mirada, Políticas y pedagogías de la imagen, compilado por Inés Dussel y Daniela Gutierrez.

La conciencia no existe, pero aún así no hay derecho a tanto irse, a tanto viaje alrededor de mí (...) Yo soy una aunque me desdoble. Aunque me destriple. Una. ¿Lo comprendo acaso?

- de Diarios, A. Pizarnik

behind the scenes

finales. uno sigue el remolino. l y yo hacemos un proyectito para la clase de cine. ya casi termina el semestre, ya casi.

el niño más lindo

Me quejaba de mi espalda, de cólicos... creo que las tocadas ya no son lo mío, cada vez soy más ciega ante el talento o la verdad es esa: que no hay mucho. Pedí el regreso, prefiero encerrarme en casa y retomar mi vida imaginaria, a estar en un cuadro de tierra escuchando basura local (aunada a los cólicos y la espalda). En el camino una chica dedicó la canción de Volverte a amar, de la Guzmán, "al niño más lindo" quien, por cierto, escuchaba la radio desde el cereso.

Vivir es tirar lumbre

serpentinas y globos imaginarios

Ayer estaba viendo Animaniacs, y me acordé que A y yo así saludábamos a veces a P, le decíamos "Hola, enfermera". Resulta que ella misma se prestará para la ciencia, es decir, tendrá/dará un verano para la ciencia, o sea, a la P le acaban de dar una beca que merece y aprovechará mejor que nadie. Felicidades entre serpentinas y globos coloridos imaginarios. I'm a proud mamma.

foucault mi amor

(sobre el estructuralismo)

"...a mi juicio no hay que referirse al gran modelo de la lengua y los signos, sino al de la guerra y la batalla. La historicidad que nos arrastra y nos determina es belicosa, no es parlanchina."

no quiero

tickets

la ninis ha de estar cambiando sus tickets por premios que le quedan mucho a deber (happy birthday, ambar). en realidad hace un chingo que no veo compitas, que no hablo con compitas, ayer hubo noche de super nintendo y a las 10.30 me rajé, con la primer cheve me dio sueño. no he leído ni mi horóscopo desde la semana pasada y mis clases han sido aburridísimas. creo que cuando cambio mis boletos soy yo la que queda debiendo.

si yo pudiera hablarle sin romperle el corazón. todo esfuerzo será inútil. como si dejar de nombrarla significara acabar de perderla. el mundo me sabe a ella. ¿cómo puedo yo decirle que nunca la va a encontrar, si ha gastado la vida buscándola?

(frases tomadas de La multitud errante, por Laura Restrepo, para construir un párrafo accidentado)

los hombres siempre han terminado sus guerras en el cuerpo de las mujeres.

eso dijo la amá de la eli ayer, madame diana briseño, en una mesa redonda sobre el decreto 175.

8am:

ducha de mandarina, flores blancas, café con canela.

No tengo corazón para las cosas / felices de este mundo

-M.R.

cuando uno tira el segundo marcatextos a la basura (o sea, que se ha echado un par de plumoncitos fosfos en la semana), se da cuenta de que:
1) o se está volviendo un nerdie,
2) o se está volviendo un paranoico y demasiadas cosas le parecen importantes.

una puta mentira

"los putos libros no me hacen compañía, eso de que los libros te hacen compañía es una puta mentira, odio los libros, mi casa está llena de putos libros"

acabo de leer que dijo la Liddell el jueves.

cómo me aburren los "escritores." cada palabra un bostezo.

crack

veinte minutos

Hace un tiempo F, mi prima, tuvo un accidente en carretera. El tío Neto manejó hasta allá a lado de su hermana, la mamá.
De aquí a donde está F hacemos veinte minutos. Es el tiempo que tienes para llorar.
Dice mi tía que fue obediente. En el camino nadie trató de consolarla, dejaron que se destrozara y, en cuanto llegaron al hospital, se calló.

su dedo escribe sobre el polvo de mi ventana: que espera mi beso, que de verdad lo hace.

The new cannot be melodic, for melody requires repetition. Revelry in education.

-Lyn Hejinian.

ANTIBIOTICO

POR EL AMOR DE DIOS

armar juntos el rompecabezas

1
P y sus siempre certeras corazonadas.

2
Odio que la voz de mis amigos se escuche a larga distancia, lo entiendo, pero hay días que lo aborrezco. Nada es casualidad, todo es causalidad, dijo A que le dijo una señora. Ahí no sé, pero las cosas más ínfimas me siguen pareciendo una revelación, vivo feliz ignorando si el destino o el azar: ambos son milagrosos.

3
Un poema que decía "...como si fuera casa, yo, sin paredes", o algo así; algo sencillo, usado y hermoso.

4
L gritándole a la televisión, coreado por el tipo de enseguida, explicándome en las pausas que si el fuera de juego y que si ser defensa, o portero, o delantero, y entonces...
- Ser delantero es ser así --truena los dedos--, no pensar, tirar a matar todo el tiempo.

5
Armar juntos el rompecabezas, con mi tos de perro.

6
1.30, me despierta el celular.
- Creo que nunca te di las gracias por haber estado conmigo y ayudarme, pero lo hago ahora.
(Por un momento pienso que son mamadas, que las gracias se dan de frente. Que ya sé: sólo llamas cuando estás borracho, sólo dices que me quieres cuando has fumado, que nunca lo admitirás por si capeo pero yo no soy para ti. Ya sé que esta semana me das las gracias y la siguiente vas a invitarme a salir, i know you. Sé que te estás haciendo pendejo, y te sientes culpable, pero ya no tengo nada que decirte: estoy cansada de ti.)
- De alguna manera sí lo hiciste, sólo sé feliz, te mando un abrazo.

7
- Te quiero mares: quédate.

fandango

"El fandango es la fiesta, es la reunión (...), el día que te decides a ir a ver cómo está tu vecino. Y además, hay música."

- de Soneros del Tesechoacán.

somos irremediables, por eso nos queremos tanto.

...Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.

-J.C.

(aleluya, por fin la paloma decide intentar de nuevo rayuela)

all i wanna do is...

la meli me recordó que este video existía y lo mucho que me gusta. pinche m.i.a., mira que parir al día siguiente de tu presentación en los grammys... that's hardcore, no fantochadas.

mensajes

siempre tengo problemas cuando mando-memandan mensajes. no entiendo. le busco tres (¿son tres o seis?) pies al gato. pienso que cierto adjetivo pudo haber sido metafórico, o quizá no, o quizá hubo la intención pero la intención está escondida... y así me la paso. odio textear cuando no se trata de algo imposible de poner en tela de juicio, de leer entre líneas. me confundo, me pierdo. y cuando yo mando, trato de ser directa, clara, económica, pero me tardo un chingo escogiendo las palabras... y no estoy segura de hacerlo bien. que si lo dejo así está muy cortón, que si le pongo esto otro es demasiado... es un rollo. prefiero las llamadas, donde puedes hacer preguntas sin chistar, pum-pas, donde puedes confirmar. cuando creo que voy a ahorrarme cuatro pesos, acabo gastándolos por babosa.

¿Cómo

...estudiar las astucias con que la ciudad intenta conciliar todo lo que llega y prolifera, y trata de contener el desorden: el trueque de lo campesino con lo transnacional, los embotellamientos de coches frente a las manifestaciones de protesta, la expansión del consumo junto a las demandas de los desocupados, los duelos entre mercancías y comportamientos venidos de todas partes?
Las ciencias sociales contribuyen a esta dificultad con sus diferentes escalas de observación. El antropólogo llega a pie, el sociólogo en auto y por la autopista principal, el comunicólogo en avión. Cada uno registra lo que puede, construye una visión distinta y, por lo tanto, parcial. Hay una cuarta perspectiva, la del historiador, que no se adquiere entrando sino saliendo de la ciudad, desde su centro antiguo hacia las orillas contemporáneas. Pero el centro de la ciudad actual ya no está en el pasado.

- de Culturas híbridas, estrategias para entrar y salir de la modernidad; por García Canclini.

Quiero ser piloto de aviones de papel.

lista de irrelevancias (que juntas son una tarde exquisita)

camino a lado del mar, los lentes cafés que me regalaste, caminas hacia mí, los lentes negros que te regalé, un beso corto, que sólo me estabas esperando, afinas la guitarra, te escucho durante una hora, no miras otra cosa que no sea yo, te pagan, y gastamos el dinero en cervezas.

Iba a escribir que en mi vida no había más drama... cuando pulsé la e, un pájaro se estrello contra la ventana, salí a verlo, contrajo sus patitas, las soltó, y aquellos diminutos círculos negros cerraron a la par.
Un domingo soleado, cuando iba a confirmar la tranquilidad, confirmé más bien que toda ella es fraccionaria, editada, me lo dijo un pajarito.

Fuimos al cine como antes, sólo que ahora esos dos boletos no quieren decir "nosotros", significan que somos gente civilizada... con el asco que me dan esos roedores.

tu dedo escribiendo en el vidrio sucio de mi carro, un café con canela de tus manos a las mías, el beso después del gol. a veces, lo mundano es glorioso.

al final de un día terrible, lo único que puedo hacer para abrazar la derrota es comprar un par de cervezas. a una cuadra de casa, cuando estoy apunto del descanso, de la resignación, de la chillada, te me apareces. te me pinche apareces y, por si fuera poco, dices que si puedo bajar del auto para darme un abrazo, que es cool verme, que vayamos mañana a tomar un café (puta madre, un café). por mi parte, digo que tu cabello está más largo, que los sindicalistas te atraparon, que un día, sí, estaría bien. mientras balbuceo cada línea es imposible no tocar tu cabello, tu gafete, y luego me percato de eso: mi mano va en ti y algo de mí se tranquiliza en esos roces... i don't want to have a cup of coffee, i don't want you to be so kind, i desperately want to hate you, to not see you ever again.

adoro esta presentación

he decidido que

...este blog seguirá siendo catártico/esotérico/chillón/emo/alorenado/barato/mamón/ñoño/ardido/alucinado/fantasioso/tonto/y un largo etcétera.

y el de las películas domingueras tendrá de extra las cosillas de cine que de repente posteo en este. sólo porque tenemos que ser más coherentes, porque es un nuevo año, sólo para hacerme buey.

(creo que el link está en el perfil. igual si interesa es www.sunday-movies.blogspot.com)

conspiró

el caos matutino. tres chicas esforzándose por caber en un mismo espejo, en un mismo lavabo, en un mismo tiempo. mis ojos no querían abrirse del todo. L me trajo café con canela y un pastelito de queso, hasta mi casa, a las 6.30am. el tío neto se ofreció para hacerme la misma bebida.
el frío y un marlboro compartidos a las 7am. la meli pintándose mientras canta "at first when i see you cry, it makes me smile...", y yo me atraganto con el pastelito. luego al carro, la brisa, de vuelta a la burbuja académica. it sounds simple, pero creo que esta mañana el mundo conspiró para hacerme feliz.

(de Theaters, un proyecto de miamorHiroshi Sugimoto)

esto de hacer listas, evaluar qué conviene más a la salud emocional, hallarse en plena cuchilla, pensar y pensar. esto de tomar decisiones responsables: el trabajo de 8 horas el hombre estable las comidas la familia los martes de baraja y los viernes de fiesta... no es para mí.
busco una señal, no sé cuál: que al terminar mi cigarrillo aparezcas con otro apenas encendido, por ejemplo, que un pájaro azul aterrice en el balcón, que me despierte un relámpago a las 3am, escuchar de una mujer "no me abraces, adoro el frío", algo sencillo. la espero (a veces invento), porque toda esta antimagia nadie la merece.

- Esa madre está horrible, wey...
- Está bien feo, con f de culo.

there's a few

...things i can't resist on a saturday

el término "fenómeno social" en loop durante 8 horas.
los "indies" tomando mate afuera del salón pa' que todos veamos lo cool y cosmopolitas que son.
las doñas cirugeadas e inyectadas con cantidades exhuberantes de colágeno (pobres, todas se ven igual) que, por si fuera poco, tratan de sentirse productivas estudiando sociología, o psicología o, tatatataaaaaaan: ¡educación! (gracias al cielo no hay filosofía en esta universidad, porque varias estarían ahí).

tampoco puedo resistir:
los acuerdos tácitos.
la adorable carita de cruda de los amigos.
los tacos al vapor después de no haber desayunado y oír que gramsci y que sorlin y que no-estoy-escuchando-otra-cosa-que-no-sean-mis-tripas.
el viento de mar.
new order con una bohemia oscura.
a hot guy in a leather jacket.

logo

pues ahora (gracias a los bajos presupuestos de la academia, y a que nos ven desesperadas por las horas del servicio social y quesque porque somos "elementos valiosos", whatever that means...), somos diseñadoras. yo sabía que sola valdría madre así que metí a la meli en el embrollo. un congreso iberoamericano será nuestra víctima, y sufrirá de ahora hasta noviembre, poor little thing.

y bueno, cuento eso porque mientras buscábamos inspiración en google para logos, tecleamos "crecer logo" y nos salió esto:



ah, las maravillas de internet.

dragonflies and daffodils

every time i light a cigarrette, the 3 minutes i stand outside after parking the car, when i drink a glass of water in a restaurant, the times i check my imaginary watch... i'm waiting (for you).

Campaña del nada

Aquí hay una campaña del nada que no soporto. Todo mundo instalado en que no tiene nada, cómo quieren que viva en mi mundo rosa si me repiten que no tienen nada? Así no se puede, mija.

teestoyolvidandoteestoyolvidandoteestoyolvidandoestoyolvidandoestoyolvidandoestoyteolvidandoteolvidandoestoyte("tendráunavidaamorosaarmoniosayfeliz"esodecíalagalletitadelasuertedeldíaquemedejastelaguardéenlacarteraparaqueesosínosemeolvidaraylaveocadaquepagootracervezacadaquelaluzyelaguaylarentaaveceslaabronadamasparaacordarmequeparaquellegueesa"vidaamorosaarmoniosayfeliz"micabecitatienequecorrertealachingadadeaquídeberíaponerpostitsdeesoentodosladostambiénasícomolehagoconlosdeberescotidianosohacerunalistadeloquemellevaraaesooescribirportodaslasparedesdelaciudadlascosascursisydesesperadasyardidasquetediríasitetuvieraenfrenteunlunesporlatardesídejarterecaditoscomonotasenelrefriportodalaciudad)

Si uno fuera menos necio, escucharía

"Respirá, ponete linda, tomá sol. La vida no transcurre en palabras"

las de hoy

1
Un marlboro encima de la chapa.


2
-Tu asi, y yo peor... a donde vamos a llegar.
-Tal vez no tengamos que llegar a ningun lado.


3
-Te toco el alarma?
-Claroooo, què te pasa, la venden en los pueblos aùn, mijah. Si en altar la vi, las mejores portadas
-Neta?
-Creo que ahì descubri mi pasiòn por la medicina: una mano en las vias de un tren, una señora sin piernas ni manos, creo que tampoco tenia vagina... bien raro

haircut

me encomiendo a todos los santos que no son calvos (hay alguno?): 1) para que no llegue la locura mientras espero y se me ocurra hacerme un corte rocker o emo, o cualquier variante por el estilo (porque ay diosito, de que se me bota no hay duda), 2) por que esta morra nueva no me trasquile. en vez de veladora, prometo fumar un cigarro fervientemente. y es que ya dice la negroni que basta un corte de pelo para operar milagros, y a mi como que me estan faltando... amen.

La frase de la noche (o la verdadera cuestión)

-Tengo que cagar, pero ahí me va a dar el 2009...