Lo que pasa ahora no tiene nada que ver contigo.

Nada de esto. Las bolsas que guía el viento (litografías de nosotros mismos), la aguja que levanto del suelo una vez que me ha traspasado, el conteo, las trampas, esa costumbre de mirar de reojo. No. Las estrellas derretidas por sol --porque la luz nos quema a algunos--, los cables esmeralda que conectan dedo a corazón, la rapidez, el féretro, la ceniza que seremos, la fotografía empolvada, la ropa que regalarán, el cuarto donde nadie volverá a dormir. No. Tú no tienes nada que ver conmigo.