Un primero de enero con tarde nublada debería de ser el día perfecto para un recuento; que si qué hice el año viejo, que si fue bueno, lo que escogí, lo que cambié, lo que siempre se quedará como está. Pero una mariposa agita sus alas en la ventana que está a un costado y parece que lleva el mundo dentro, un mundo azul, tornasol, que quiere salvarse teniendo sólo un ala y media; choca contra el vidrio de súbito, se desliza no-viva en él; lo único que puedo hacer es mirar, no hay nada más.

El dos mil cinco comenzó con una peculiar mariposa, un cielo nublado y estoy satisfecha de mis errores, tranquila.


Si yo no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco. (Vicente Huidobro)