Las llaves cayeron en mi mano, y uno qué hace sino irse al recibir cualquier llave. No importa adónde, sólo irse, que literalmente las luces guíen.
Manejo, imagino que dejo atrás a la hermana, a la madre, a ese animal clavado en cuello y espalda, que me dejo. Y de repente comprendo, de repente esto se mira con una claridad espeluznante.
Regreso, porque no pisaré sus huellas. Regreso porque dos mujeres me esperan, se necesita lo más parecido a un hombre en casa (cualquiera que sea la locación). Regreso porque encima de maldita, soy sentimental. Regreso porque creo.

La dedicatoria.

A ti sola, en cumplimiento de una promesa
que habrás olvidado como si fuera tuya.




Esto encontrado en la primer página de El rayo que no cesa de, por supuesto, Miguel Hernández.

No puedo escribir con tacones.

Uno se reparte sabiendo que al final las piezas no son. Que con los años se pierde la cuenta, que con los años se está más perdido (de las dos maneras).
Uno, de pronto, decide ignorar, por vez primera, pues el tiempo parece indicado. Porque el indicado.

Good morning, heartache.

No importa cuánto se busque, la espera, la cercanía de la luz. A lo que se aspira es a intuirla, si el milagro se da, y asirnos a ese invisible deslumbramiento.
Somos inferiores, mil veces.

El hallazgo jamás. Ni por asomo.

El consuelo

...de ser pequeño y de poder pensar en ser feliz.

-Fernando Pessoa.

People likes you when you're wearing a dress (and this doesn't have to do with the length of it).
Two guys have ask for my phone number, and everyone smiles at me.
Might be the dress. Might be that i'm happy today.

hueco

El esparadrapo no caerá nunca sobre el punto de inserción, ya que favorece la humedad, la fijación y proliferación de gérmenes.


-Protocolo catéter periférico.

Wax me, mould me,
heat the pins and stab them in,
you have turned me into this, just wish that it...
was bulletproof


-Radiohead.

En estos días.

El tío Neto fue, literalmente, a poner luz después del huracán. De regreso pasó por aquí, a dejarnos sus historias: las suyas y de sus linieros.
Tres días después murió la señora que, incluso los bisnietos, pensamos nos enterraría. 105 años: toda la muerte por delante, y ella puro silencio, la piel cualquier papel de china. El abuelo se hizo cargo de los trámites funerarios. El abuelo ya no es prófugo, pero ni siquiera el haberlo sido me lo hace interesante.
He estado en cuartos blancos donde ocho personas se sientan a que les corra algo de vida por las venas, o más bien, algo de esperanza por tres horas. Y me dan ganas de pedirle a la enfermera una inyección, una sola, de lo mismo con que pretende curarlos a ellos, o al contrario, que me contagie alguno de ellos si fuera posible.
Estoy cansada de ver tanto y que a mí no me suceda nada.

Back up.

Esto ayuda a resistir las semanas (todo lo que son):

Fuego. Diario amoroso (1934-1937), Anaïs Nin.
Suicidios ejemplares, Enrique Vila-Matas.
Llamadas telefónicas, Roberto Bolaño.
Giros de faros, Alberto Blanco.
Los recuerdos del porvenir, Elena Garro.
En los mares del sur, Robert Louis Stevenson.

A ellos no hay más qué decir.

Y

de tanto creérmelo, no lo creo.