un folleto explica cómo salir de una corriente de retorno
hablar dormidos hasta que se acabe la batería
una playa que fue basurero y gracias a la erosión
el vidrio roto se acomoda en un mosaico de colores
hago café y encuentro
que todo es una metáfora sin cerrar
(Saṃsāra)
: la historia ni siquiera había sido inventada todavía. sus principales fuentes resultan particularmente difíciles de interpretar: son la poesía y los hallazgos arqueológicos.
uno de las mejores recomendaciones que he escuchado fue: cuando me dicen "queremos malinowski", yo respondo que no, a lo que toda etnografía debe aspirar es a ser como un texto de borges, los antropólogos necesitamos leer a borges.
ahora siento que cada semana veo a juvencios nava, y entonces yo necesito volver a rulfo: Sus ojos, que se habían apeñuscado con los años, venían viendo la tierra, aquí, debajo de sus pies, a pesar de la oscuridad. Allí en la tierra estaba toda su vida. Sesenta años de vivir sobre de ella, de encerrarla entre sus manos, de haberla probado como se prueba el sabor de la carne. Se vino largo rato desmenuzándola con los ojos, saboreando cada pedazo como si fuera el último, sabiendo casi que sería el último.
14.9.11
recuerdo que traía puesto el abrigo rojo que me regaló tomás. era de mi mamá, cuando se lo vi puesto en una foto me acordé de ti, dijo al entregármelo. estabas no sé dónde pero yo te esperaba en la lluvia, bajo un árbol. mi deseo era bastante sencillo, como todo lo imposible.
llámame cuando estés borracha.
me quedo en casa con frida, dispuesta a dormir. a las nueve llegan amigas con un veinticuatro. hablamos de tíos muertos, de investigaciones cerradas por miedo a eso mismo (otra vez), de la culpa, de todo lo que queremos estarnos perdiendo. afuera de mi casa los vagabundos piden cigarros, dan las gracias como si les hubiésemos salvado la vida.
la mañana es nublada y bella, camino por las calles con la misma sensación que cuando despierto contigo: la luz fría luego de la fiesta, ese silencio que resuena; olernos crudos y besarnos, con esa soledad tan libre que sólo tú y yo entendemos.
1
dormimos en una habitación para seis personas, tres camas inmensas que ocupamos sólo tú y yo. a mitad de la noche dejas el lado izquierdo, te levantas para caer rendido en el centro de la última cama. somos tantos que no cabemos.
2
cuando raza que no conozco me pregunta "¿hasta cuándo te vas a quedar en ensenada?" me siento feliz, extranjera en este pueblo.
3
la cara desconcertada del chairo con lentes de pasta, cuando me vio sentarme en el suelo, en el centro de la galería. creo que esperaba un mejor performance.
- Herzog (ese hombre bello e inconcluso): For me, the best description of hunger is the description of bread. A poet said that once I think. For me, the best description of freedom is what you have in front of you. You're travelling a lot.
6
camino por el puerto a las 6am sosteniendo un café, llego a tijuana en un taxi verde y lo primero que veo es a un policía correteando a un vagabundo con suéter guinda, me lastimo los pies de pisar tan mal. una mujer me dice que es imposible cuando le respondo que el rec no me produce ningún cambio. quiero explicarle, decirle en su idioma: i feel more intimidated by your eyes and your words than by the camera.
7
es preciso fumar un cigarrillo con esta luna roja.
