Créeme, alguna vez pensé
que la ciudad no era laberinto
que llegaría a ser estúpidamente feliz
y sin perderme una sola
pasaría
las cenas de noche buena
en la misma postura
con idéntica sonrisa
deslumbrada por el flash.

-Kyra Galván, fragmento de Escombros de canto.

Dime rutina.

Despego párpados cuando el sol (pretencioso y ridículo) naranja. Las predicciones del hombre dispuesto a morir de un tajo, deseoso. Gateo con los dedos la cerveza fría y compartida, repito los nombres a penas audibles, a penas ciertos, las dudas, en el hueco de toda la vida.

La abuela acababa de morir. Los hijos sentados en el sofá. Entonces el abuelo confesó, dijo lo que tres bocas en 28 años no se atrevieron. El tío neto no se movió, mi madre tampoco, la otra hija ni siquiera parpadeo, y el otro hombre le dijo a mi madre que nada cambiaría, que no había motivo.
Pero sí.

You have nothing to give them other than words, and since you write you are suppoused to mold them, use them, to know how to. But they are useless, weak, and just... intangible, ephemeral, almost false (always fake) words...and you hate them, more than ever.

Suponga que trata de mantener el equilibrio sobre una delgadísima y absurda cuerda; titubea, forzosamente. Suponga que esa cuerda mientras más son los pasos va alargándose en vez de acortarse, y nunca puede mirar a dónde se dirige. Entonces no quiere seguir, primero pensará en volver pero estaría en un lugar del que no quiere saber ya nada, luego en tener fe e ir (o tratar de ir) a donde la línea lleve; y piensa y piensa sin moverse. Así han sido estos días.

I would like everybody in the world to tell his full life confession and tell it HIS OWN WAY and then we´d have something to read in our old age, instead of the hesitations and cavilings of ¨the man of letters¨ with blear faces who only alter words that the Angel brought them...


-Fragmento de Biographical resume, fall 1957, de Jack Kerouac.

Encuentro más pobres los intentos. Como si hubiera ido a una guerra convencida, y de repente tirara al suelo los casquillos.





Es extraño, en realidad el sueño no me abandona por estar pensando, simplemente no llega, aunque yo no esté pensando en nada.




Nunca tuve un diario. Nunca quise tener un diario. Nunca tendré un diario. Quiero perderme la pista.

Soñé un hotel viejo, de madera, frente al océano. Un viento suave, quizá eran las cinco. Un hombre y yo en el auto negro, observando.

Just like that

I feel as if someone would touch me, I'd disolve into molecules.


-Before sunset.