Las mujeres, el atrazo, el comandante, las queloides, lo no escrito, el hospital... se esfuman. Miro el vaso entre mis manos, pienso por vez primera en lo que sucede, en ahora. Los olvido, y ese olvido cala hondo, transita en ellos lo que nunca. Sudan mientras jalan quietos el gatillo, dinastía de francotiradores, por una hija no se tiembla, unas cuantas gotas es lo justo.
Dejarlos pareciera la manera. Es. Apostaría lo poco que me queda.




Lo hago.