Cada que me siento en la banqueta es a esperar, me escribió un amigo hace un par de años. No sé qué haya pasado con él desde entonces. Seguramente algo distinto a lo que cazaba sentado en aquella banqueta. A lo que pensaba mientras. No sé.

Puede que hayan sido las luces
el sonido del tráfico
los zapatos que reflejan un rostro
la cercanía del suelo
mirar el tumulto desde abajo

Por algo habrá escogido ese lugar. O quizá el lugar lo escogió a él.



Ruido. Me he sumado al ruido, que no murmullo.

Soy parte de las luces
del tráfico
mis zapatos reflejan mi rostro
acecho desconociendo lo que

Dentro, me miro a mí en el tumulto. Por algo habré escogido esto.

Por algo en el vaivén violento de las sirenas
el parpadeo de los semáforos
el trabajo
el retrazo de la partida
la moneda en la mano del tragafuego

espero todo de esta espera